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Spleenisme bruineux

Les racines de la terre


Quand souffle le vent venu
des blettes gentilhommières
chargé de feuilles centenaires, de sables
et de pluie qui pousse
la branche putride aux mystérieux caniveaux.
Alors :
les portes baillent leur ennui de vieux fer
devant
les lents mûrissements du fruitier.

La femme passe du trottoir aux mansardes.
Et les enfants volés,
des mansardes aux greniers.
Là,
l’hirondelle emprisonnée
un soir, prise de gaîté,
crève de soif
dans la potiche félée. Et,
les enfants songent aux pierres, aux
portes ouvertes.
Et aux légendes mortes.


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