La douleur m’a tordu,
de ses dents de harpie.
Alors j’étends les bras
et je repose l’outil mourant
qui m’a mordu le doigt et je crie :
« fils et fille de pute nés
dans les chants de carabins et jardiniers,
venez me divertir dans cette merderie
et ces boîtes à charpie.
Venez tous, gens et lieux qui vous conviennent !...
Pucelages attendris aux vins rares et chambrés,
qui ont trop attendu la venue du Messie
en filet de vinaigre sur tranche de cochon maigre !
Poupée fêlée,…
chasseur à garde-chasse !...
chassieux bien éduqué à torcher ses lorgnons !...
Trou-duc et chats fourrés bénis
qui laissent derrière eux des chasse d’eau mal tirées !...
Mon sang bleui par le vin capsulé
est plus gras que ton jus de navet
couvé en serre
avec les ananas du château fier
qui trône sur les reflets de la rivière,
mais qui est du même group’ sanguin
que celui de leur gamin altruiste et coquin
qui va aux dons du sang
draguer les infirmières ».
