Qu'est-ce qu'il fait, le tigre,
quand c'est la nuit et qu'il s'ennuie
avec un p'tit peu mal au soyeux ?
Se lève, fait grr et grr
et part en chasse, suivant la trace.
Relève ses beaux yeux voraces
vers les balancements criards
des singes pendulaires
pendus aux pandanus
Et autres flamboyants en veilleuse de chaudière.
Tigre-en-moi, calme-toi !
: je vais me lever aussi,
me gargariser au vinaigre de cassis,
puis écrire ces lignes - ici.
Car l'Idée est douleur d'abcès
que l'on calme un instant un peu en perçant
et pressant fort pour bien vider.
Les autres, infirmiers - éboueurs,
n'en auront que la bigre de sale odeur
et l'aspect dégoûtant
du bout de coton mou.
Le tigre emporte un corps brisé et pantelant.
Et l'écriture sort sa langue et montre les dents
A la grand'porte des idées mortes.
* * *
